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Les Légendes du Loup – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

CHAPITRE UN

Après avoir quitté le U-6743, il emprunta le croiseur inquisitorial Obsession for Integrity et traversa le Warp depuis Orelia. C’était un saut particulièrement long et éprouvant. Son sommeil était peuplé de cauchemars, comme à chaque fois qu’il traversait les étendues infernales du néant. Il resta dans sa cabine pendant tout ce temps, seul, refusant toute compagnie, et ne mangeant que frugalement. Les murs métalliques vibraient pendant le cycle diurne artificiel, puis tout redevenait calme avant que le ronronnement ne recommence.

Le croiseur resurgit dans le monde réel près de Nishagar. Il effectua un dernier rite de dé-commissionnement informel auprès de l’agent de liaison de l’inquisiteur Halliafiore. Il restitua tout ce qu’il possédait, à l’exception d’un pendentif d’Onyx en forme de crâne et de son bolter Stalker, une arme qu’il était venu à préférer par rapport au modèle Godwyn qu’il détenait précédemment. Tout le reste, les appareils, les ornements de l’armure, son tableau de chasse personnel, lui importaient peu. Ce n’étaient guère plus que les reliquats d’un rêve éveillé qu’il reléguait sans regret dans les tréfonds de sa mémoire.

Après cela, il fit un court voyage à bord d’une frégate de la Marine Impériale dont il ne prit même pas la peine de noter le nom. Son comportement taciturne et son regard froid terrifiaient l’équipage. Il était un peu déçu de voir que ces hommes étaient incapables de contrôler leurs émotions.

Ce ne fut qu’à Kattyak qu’il parvint à embarquer à bord d’un navire fenrissien : l’Yvekk, un vaisseau intersystème disgracieux doté d’un équipage de kaerls, et d’un enginarium au champ d’isolement qui fuyait de toutes parts. Mais au moins, l’équipage pouvait communiquer avec lui en Juvykka. Il mit un peu de temps à s’y habituer, car il n’avait pratiqué que le Gothique bien longtemps. Les kaerls n’avaient pas l’air de le craindre, ce qui facilitait les choses, même s’ils prenaient soin de lui témoigner toute la déférence requise envers un Guerrier du Ciel. Heureusement pour eux…

Ce n’est que vers la fin du voyage, lorsqu’ils sortirent de l’Immaterium à proximité du système de Fenris, qu’il commença à prendre du plaisir en entendant les conversations en Juvykka. Elles lui rappelaient les sons qu’il écoutait étant enfant, autour des foyers de braises rouges, ou encore les cris qu’il lançait tandis qu’il chassait sur la banquise, les paroles des prêtres après son intronisation… Son devoir n’effaçait pas tous les plaisirs de sa vie antérieure, et désormais, ces souvenirs resurgissaient alors que son voyage touchait à sa fin. Il y avait des sons, la sensation des fourrures râpeuses contre sa peau, le froid de l’acier runique, l’odeur des peaux tannées, des cheveux graissés ou coiffés en longues tresses.

Il se rendit sur le pont de commandement, et se posta sur la plateforme d’observation tandis que des mortels et des serviteurs s’affairaient tout autour de lui pour préparer le passage dans l’orbite.

La silhouette grise de la planète ne tarda pas à envahir la baie d’observation. Il vit des nappes de nuages blancs qui dérivaient au-dessus de l’hémisphère nord et formaient d’immenses tempêtes. Il savait ce qui se trouvait en dessous. Il imagina la pluie torrentielle et la mer démontée, les lames de fond qui balayaient les ponts des drekkars, au point de presque les faire chavirer.

Contempler la violence de la planète depuis l’orbite, après l’avoir quittée pendant si longtemps, suscitait chez lui une sensation étrange et désagréable. Il n’avait pas l’habitude de ressentir le manque de quelque chose.

Le capitaine du vaisseau s’appelait Rurik. C’était un homme au visage rude. Il portait un uniforme gris clair. Il approcha d’un pas hésitant. L’homme avait cherché des excuses pour engager la conversation depuis qu’ils avaient quitté le Warp. Ce n’était pas la conséquence d’une attitude obséquieuse, mais simplement le désir d’établir un contact, d’échanger quelques paroles avec un des Seigneurs. Les Guerriers du Ciel ne voyageaient pas souvent à bord des navires de soutien tels que l’Yvekk ; et la présence de ce Space Wolf était due au fait qu’il avait quitté la structure de commandement de sa confrérie depuis trop longtemps.

— Content d’être rentré au bercail, monseigneur ? » dit Rurik en souriant, histoire de briser la glace.

Ingvar Orm Everrson, celui qu’on appelait autrefois Gerfaut, ne savait pas quoi répondre. Un flot d’émotions qu’il ne parvenait pas à identifier l’envahissait alors qu’il regardait la planète grossir dans le hublot. Les stations de défense orbitales se découpaient petit à petit dans le vide spatial.

Ce monde n’avait pas changé, et pourtant, il n’était plus le même. C’était comme traverser une rivière en différentes saisons. C’était en tout cas une expression qu’employait parfois Callimachus, un dicton plus vieux que l’Imperium lui-même, un fragment de sagesse populaire qui avait survécu au passage des millénaires.

Ingvar fronça les sourcils, un peu ennuyé de ne pouvoir percer du regard ces nuages de tempête. Il savait qu’en dessous, il y avait la banquise, et sa terre natale, la région sauvage qui avait fait de lui ce qu’il était.

Content d’être rentré ?

— Qu’on atterrisse au plus vite, » se contenta-t-il de répondre, sans détacher son regard gris de la planète.

Une fois au sol, avec le granite de la Montagne sous ses pieds, il nota que l’odeur était différente. Ou alors, c’était lui qui avait changé et qui la ressentait autrement. Cela faisait cinquante-sept ans. Une longue période, même pour lui.

Ingvar laissa les divers arômes envahir ses narines. Ses sensations humaines avaient disparu depuis longtemps pour céder la place à un odorat capable de déceler des milliers de parfums. Il perçut des senteurs que même ses frères de batailles ne remarquaient sans doute plus. Tous les guerriers de l’Adeptus Astartes bénéficiaient de sens surhumains suite à leur intronisation, mais les Vlka Fenryka se targuaient d’avoir un odorat encore plus développé que celui des autres chapitres.

Ingvar avait appris à en douter. Les Loups de Fenris étaient orgueilleux, mais ses longues années passées loin d’eux lui avaient permis de comprendre leurs faiblesses.

Ou peut-être pas. Il repensa à Onyx et aux nombreux chapitres qu’on pouvait y trouver. Ingvar avait toujours été plus vif que Callimachus, et flairait toujours les proies une fraction de seconde avant lui. Il était également plus rapide que Jocelyn. En revanche, il n’avait eu que peu d’occasions de se mesurer à Leonides. Ses compagnons riaient souvent de bon cœur ; son apparence physique inhabituelle les amusait tout autant qu’elle les impressionnait.

— Si ton odorat est si développé, comment se fait-il que tu te laves si rarement ? » l’avait taquiné Leonides, le Blood Angel.

Ingvar se souvint du fou rire qu’ils avaient tous partagé. Il avait aimé se joindre à ce groupe de frères de bataille d’origines si différentes, et reproduire ce que toutes les jeunes Griffes Sanglantes faisaient depuis les jours de la Croisade : trouver leur place dans la meute, établir la hiérarchie, et agir en conséquence.

S’il avait été tenté de répondre sérieusement à cette moquerie, il aurait souligné que l’odorat était souvent un sens négligé. Pourtant, il était souvent le premier à avertir d’un danger. Il permettait de suivre une piste. Il révélait la corruption du corps.

Auraient-ils été impressionnés ? Il était difficile d’étonner un Ultra-marine, sans parler d’un Blood Angel.

Ingvar inspira à pleins poumons.

Une roche ancienne, imbibée d’eau. Des traces de sueur de mortel à vingt mètres de profondeur, et d’huile de moteur largement périmée. Des relents de cuir tanné, et de cendres froides. De bronze récuré à l’acide. De matières xénos récentes.

Ingvar sourit intérieurement.

Ça, c’est moi. Je suis un étranger sur ma propre planète. J’amène avec moi des spores xénos récoltées dans toute la galaxie. L’Aett se rend bien compte que je ne fais plus partie des siens.

Il leva la tête. La porte était constituée de deux battants en bronze gravés de dragons, de krakens et de wyrms marins. Le chambranle était en pierre, aussi grossièrement taillé que les parois du tunnel qu’il venait d’emprunter.

Une habitude typiquement Fenrissienne : des motifs artistiques dignes des planètes les plus raffinées de l’Imperium côtoyaient la matière brute.

— Ouverture ! » ordonna-t-il, en notant la façon dont sa voix se répercutait contre la roche.

Les battants en bronze s’ouvrirent sur une salle mal éclairée et envahie par la fumée des braseros.

Une silhouette l’attendait dans la pénombre.

— Bienvenue chez toi, Gerfaut, » dit Ragnar Crinière Noire.

— C’est donc vrai ? » demanda Váltyr.

Gunnlaugur grogna.

— Ouais. »

Váltyr secoua la tête.

— Quand l’as-tu appris ?

— Il y a six heures.

— Skítja ! » jura Váltyr.

— Il est arrivé à bord d’une navette, pas d’un vaisseau de guerre, sinon, on l’aurait su plus tôt. »

Váltyr joignit ses mains.

— Il va réintégrer la meute ? »

Gunnlaugur esquissa un sourire qui voulait dire : qu’est-ce que j’en sais ?

Ils étaient seuls, penchés au-dessus d’un foyer, entourés par des ombres dansantes. La chambre de Gunnlaugur se trouvait haut dans le flanc oriental du Croc, près de la falaise où le vent mordant d’Asaheim soufflait à travers la Trouée du Chasseur. Le temple d’Ironhelm n’était pas loin. Les jours de beau temps, on pouvait l’apercevoir par l’étroite fenêtre aménagée dans le mur extérieur.

Les deux guerriers n’avaient pas leur armure, et étaient physiquement très proches. Gunnlaugur, celui qu’on nommait Fend-les-Crânes, était un peu plus charpenté, et à peine moins grand. Sa tête était rasée, cependant on distinguait encore quelques rares cheveux roux au milieu de la brousse grise de sa barbe. Ses traits étaient sauvages et brutaux, et n’avaient guère changé depuis l’époque où il était encore un mortel, et le chef du clan des Gaellings. Sa musculature surhumaine les rendait simplement plus agressifs.

Il était assis sur un tabouret en pierre près du feu, ses épaules massives drapées dans des fourrures surplombant les flammes. Il jouait avec une dague, et faisait courir avec agilité ses doigts le long du fil aiguisé comme un rasoir.

— On est dans un sale état, » maugréa Gunnlaugur. « Il suffit de faire le compte : on a perdu Ulf sur Lossanal, Svafnir sur Cthar, et Tínd contre les peaux-vertes… » Ses yeux noirs reflétaient les charbons ardents tandis qu’il parlait.

— On est en sous-effectifs. On n’a pas le choix. Il faut qu’il revienne. De toute façon, où pourrait-il aller ? Qui voudra de lui ? »

Váltyr écoutait sans rien dire. La lueur des flammes soulignait les cicatrices qui barraient son visage en lame de couteau.

Il était calme, immobile. Contrairement à Gunnlaugur, il ne jouait jamais avec sa dague. Son épée, holdbítr, était au fourreau, et accrochée dans son dos, comme toujours. Il ne la dégainait que pour combattre, pour l’entretenir, ou à l’occasion de rituels. Et même lorsque les Iron Priests la prenaient pour ranimer l’esprit des spectres meurtriers qui l’habitaient, il ne la quittait pas des yeux.

Les maîtres des lames – ou sverdhjera – étaient des gens étranges, qui veillaient sur leurs armes comme sur leurs propres enfants.

— C’est lui qui a décidé de partir, » souligna Váltyr. « Il aurait pu rester, et nous l’aurions accueilli avec joie. Il aurait pu participer au duel pour…

— Tu aurais fait le même choix que lui. Et moi aussi, si on me l’avait demandé. »

Il se racla la gorge et cracha dans le feu. Les traces d’acide dans sa salive crépitèrent sur les braises.

— J’aurais pu m’y opposer, » poursuivit Gunnlaugur. « Crinière Noire a un Griffe Sanglante qui attend dans le hall, et il paraît que le jeunot est un vrai chien fou. Avec lui, on serait six, assez pour repartir chasser. »

Váltyr renifla de mépris.

— On est donc réduit à cela ? »

Gunnlaugur hocha la tête.

— Beaucoup de meutes chassent malgré leurs pertes. Chaque année, elles sont de plus en plus diminuées. Tu te souviens de la mort d’Hjortur ? De ce qu’on a ressenti ? Réponds-moi franchement, est-ce qu’aujourd’hui tu serais surpris d’apprendre la mort d’un vaerangi pendant une chasse ? »

Váltyr sourit.

— Si c’était toi, oui. »

Gunnlaugur ne réagit pas. Il fixait le feu de camp, et continuait de jouer avec son arme d’un air absent.

— Je vais prendre ce Griffe Sanglante. On a besoin de sang neuf, et il apprendra vite auprès d’Olgeir. Mais en ce qui concerne l’autre… »

Váltyr le regarda droit dans les yeux.

— C’est à Crinière Noire de choisir. »

Gunnlaugur hocha lentement la tête.

— Tu as raison. »

Il arrêta de jouer avec sa dague.

— Notre Jeune Roi, » dit-il en levant les yeux au ciel. « Par Hel ! Ses crocs ont à peine poussé ! Qu’est-ce que cela signifie, à ton avis ? »

Váltyr hésita quelques secondes, comme s’il allait répondre, mais finalement, il secoua la tête.

— Ce n’est vraiment pas à moi qu’il faut le demander… »

Ingvar se tenait face à Crinière Noire. Par habitude, il examinait discrètement l’armure du jarl, y cherchait des failles, évaluait ses forces, les angles d’attaque éventuels. C’était une réaction instinctive, il ne pouvait pas plus s’en empêcher que de respirer.

C’était une situation étrange. La dernière fois qu’Ingvar avait servi en tant que membre du Rout de Fenris, il connaissait à peine le nom de Ragnar Crinière Noire. C’était un simple Griffe Sanglante au sein de la Grande Compagnie de Berek. Certes, il était promis à un avenir glorieux, mais pas plus que les autres têtes brûlées que les Space Wolves allaient recruter partout sur la banquise.

Aujourd’hui, soixante ans plus tard, Ragnar avait bien changé. Il avait toujours un visage jeune, toutefois son armure était aussi éraflée que celle des autres Jarls, et recouverte de trophées jaunis par le temps. Elle arborait le symbole du poing de la grande compagnie de Berek, aux côtés du loup hurlant qui était devenu l’emblème de Ragnar. Une peau de loup noir était drapée sur ses épaulières gravées de runes. Elle était un peu élimée. Une énorme épée tronçonneuse pendait à sa ceinture. Son fourreau était usé par le temps, comme le reste de son équipement.

Ragnar sourit, révélant des crocs courts et acérés. D’épais favoris noirs recouvraient ses joues. Ils étaient de la même couleur que le pelage jeté sur ses épaules.

— Je ne t’avais jamais rencontré, mais j’ai beaucoup entendu parler de toi, » dit Crinière Noire.

Ingvar s’inclina, toutefois les poils de ses avant-bras s’étaient hérissés.

Pourquoi ai-je l’impression qu’il me menace ?

— Qu’est-ce que ça te fait d’être de retour chez toi ? » demanda Ragnar en lui indiquant un des deux bancs en pierre. « C’est étrange ? »

Ingvar s’assit sur le banc le plus proche. Il se sentait vulnérable sans son armure, même avec dausvjer à sa ceinture. Quant à ses vêtements gris et sa cape bordée de fourrure, ils ne le protégeaient guère du froid mordant du Croc.

— En quelque sorte… » répondit-il.

Ragnar s’assit face à lui. Il se déplaçait avec l’agilité d’un félin. Les ronronnements des servomoteurs de son armure étaient presque inaudibles. Il émanait de lui un aplomb extraordinaire, mais aussi l’effervescence de la jeunesse. Le Jeune Roi n’avait pas la majesté de Grimnar, ou la force de caractère de Njal des Tempêtes, mais maintenant qu’Ingvar le voyait en chair et en os, il commençait à comprendre pourquoi son ascension avait été aussi fulgurante.

— Je suis curieux, » dit Ragnar. « J’ai moi-même servi loin de Fenris. Que peux-tu me dire ? »

Ingvar évitait de croiser le regard du Jarl.

— Pas grand-chose, j’en ai peur. Pardonnez-moi monseigneur, mais…

— …l’Inquisition mettrait ta tête à prix si tu parlais, » le coupa Ragnar. « Et la mienne, par la même occasion. Très bien. Dans ce cas, garde tes secrets. Cependant, sache que les autres seront encore plus insistants que moi.

— Ils ont le droit d’essayer. De toute façon, il n’y a rien à dire. La chasse a été bonne. J’ai appris les méthodes des autres, je leur ai enseigné les miennes. Et au bout d’un certain temps, on chassait comme une vraie meute. J’en ai été surpris.

— Mais tu étais le plus fort… »

Ingvar haussa les épaules.

— C’est ce que j’espérais. C’était parfois le cas. »

Ragnar le dévisagea.

— Le service au sein de la Deathwatch est considéré comme un honneur dans la plupart des autres chapitres, mais pas ici. Tu as trahi ta meute en acceptant de rejoindre l’Inquisition. Je vais être honnête avec toi, Ingvar : si j’avais été Jarl lorsqu’ils sont venus te chercher, je ne pense pas que je t’aurais autorisé à partir. » Ingvar ne répondit pas. « Berek a été indulgent. Il avait ses protégés et il se moquait des apparences. Crois-moi, personne ne l’aimait autant que moi, néanmoins il faut savoir reconnaître les erreurs de ses aînés. Il avait deviné tes capacités, Gerfaut, c’est évident, mais tu sais aussi ce qu’il avait en tête à cette époque : Hjortur était mort. Berek ne pouvait pas savoir ce qui allait advenir de la meute. » Ingvar écoutait attentivement, même s’il n’aimait pas qu’on lui rappelle ce passé douloureux. « Est-ce que tu as déjà envisagé le fait qu’on ait pu considérer ton départ comme une fuite ? Gunnlaugur est devenu Garde Loup sans avoir à passer d’épreuves, sans devoir t’affronter. Tu lui as refusé cet honneur. »

Ingvar secoua la tête d’un air désolé. Il ne s’était pas attendu à faire face à ces vieilles accusations.

— Je ne lui ai rien refusé. On m’a convoqué, et j’ai accepté une proposition. Et je ne le regrette pas. Je suis fier de ce que j’ai accompli avec mes frères. Je suis fier de leurs exploits.

— De quels frères parles-tu ? »

Ingvar réalisa qu’il avait les poings serrés et se détendit.

— Tous mes frères. Tous ceux qui ont combattu à mes côtés. »

Ragnar hocha la tête.

— Je comprends. » Il joignit ses mains. La céramite des phalanges crissa lorsqu’il croisa les doigts. « Tu trouves sans doute que je suis dur. Toutefois, je ne fais qu’exprimer mes sentiments, là où d’autres les garderont pour eux.

— Je me fiche des autres. »

Ragnar leva un sourcil étonné. Ingvar remarqua ses cernes, et son immense lassitude.

— Pourtant, la jalousie n’épargne pas même le royaume des dieux. Crois-tu que je n’entends pas ce qui se murmure ici ? On dit que je suis trop jeune, que je n’aurais jamais dû devenir Wolf Lord, que Berek a eu tort de me choisir. » Il sourit tristement. « Berek avait des défauts, mais je suis persuadé que dans ce cas précis, il a eu raison. Je n’en ai jamais douté. Je n’ai jamais écouté les ragots, cependant je sais qu’ils existent. C’est pour cela que je voulais te parler. J’avais besoin de vérifier que tu sais à quoi t’attendre.

— Je ne comprends pas…

— Je suis sûr que si. De toute façon, je vais te dire rapidement ce qui s’est passé depuis ton départ. Gunnlaugur a mené la meute Járnhamar avec brio. Il est redoutable quand il chasse en duo avec Váltyr, toutefois le reste de sa meute ne démérite pas. Elle s’est remise de la mort de Hjortur et a compensé ton absence. C’est pourquoi je suis face à un dilemme : dois-tu la réintégrer ? Elle aurait bien besoin d’une lame de plus, mais je m’inquiète pour toi. Tu étais autrefois le rival de Gunnlaugur. Arriveras-tu à lui obéir ? »

Ingvar regarda droit dans les yeux jaunes de son jarl.

— Vous m’insultez en me posant cette question.

— Je ne te pose aucune question. Je suis simplement en train de me faire une opinion. »

Ingvar sentit son orgueil piqué au vif. Il avait du mal à accepter le fait que Crinière Noire ait été élevé à une position bien plus importante que la sienne dans la hiérarchie de Fenris. S’il prenait l’envie au Jarl de lui ordonner de sauter dans la gueule de Hel, il devrait obéir sans poser de question.

Mais il est si jeune !

— Je veux réintégrer ma meute, » dit-il d’un ton peut-être un peu trop impérieux. « Gunnlaugur a toujours été meilleur que moi. Il serait devenu vaerangi même si je n’étais pas parti, et je lui aurais obéi sans hésiter. Rien n’a changé. J’appartiens toujours à ma meute. »

Ragnar restait impassible.

— Je ne te connaissais pas à l’époque, donc je ne peux pas dire si la Deathwatch t’a changé. Mais tes compagnons le verront. Si l’Inquisition a laissé ses marques, ils se retourneront contre toi. N’oublie jamais quel sang coule dans nos veines. Nos sommes des loups. Des prédateurs impitoyables. »

C’en était trop. Ingvar bondit en dégainant son épée dans un geste fluide. Il la pointa vers la gorge de Ragnar.

— Savez-vous quelle est cette arme ? » demanda-t-il d’un ton menaçant.

Ragnar était calme.

— C’est une épée, Ingvar. J’en ai déjà vu auparavant. »

Il ne faisait aucun geste pour se défendre. Tous deux savaient ce qu’il en était : si Ingvar avait vraiment été une menace pour Ragnar, ce dernier l’aurait tué avant même qu’il ne dégaine son arme.

— C’est une relique, » le corrigea Ingvar. Le sang battait dans ses tempes. « Elle est aussi ancienne que cet endroit. Aussi ancienne que le Grand Cercle. »

Ragnar soutint son regard.

— Cet endroit regorge de reliques telles que celles-ci. Que veux-tu dire ?

— Elle m’a été donnée par Berek. » Alors qu’il parlait, il se souvenait avec précision d’événements s’étant déroulés des décennies auparavant. « Elle lui appartenait. Et avant lui, elle avait appartenu à beaucoup d’autres. Elle a été transmise à des centaines de guerriers, et chacun a laissé son empreinte sur sa garde. Elle n’a jamais été brisée. Le sang qu’elle a fait couler pourrait noyer toute une planète. Il m’a fait l’honneur de me l’offrir, et je n’en ai jamais utilisé une autre, pas même lorsqu’on m’a ordonné d’utiliser des armes xénos capables de découper une armure Terminator comme du papier. Je l’ai emmenée à travers le néant, et je l’ai écoutée sans cesse me murmurer des histoires sur Fenris. Elle m’a permis de ne pas oublier qui je suis. »

L’épée luisait dans la pénombre. Son champ disrupteur était désactivé, mais les contours des runes étaient clairement surlignés d’argent.

— Elle a porté de nombreux noms, » poursuivit-il. « Berek l’appelait fjorsváfi. D’autres la nommaient helsverd, blodstefna, doomhringir. Il y a plus longtemps encore, elle était dausvjer, portée par Ogrim Raegr Vrafsson en un âge légendaire. Elle est comme notre sang. Seuls de rares élus auront le privilège de la manier. » Le regard de Ragnar suivit le fil de la lame et se fixa sur sa pointe. « Berek m’a jugé digne de la porter. Ce même homme qui vous a jugé digne de devenir Wolf Lord malgré votre jeunesse. Et vous avez fait confiance à son jugement. » Ingvar maintenait l’épée parfaitement immobile. « Je suis un fils de Russ. Je n’ai rien à prouver. »

Ragnar tourna nouveau la tête vers Ingvar. Pendant un instant, ils s’observèrent. Les yeux d’ambre de Crinière Noire plongeaient dans les puits gris de ceux d’Ingvar. Ses pupilles s’étrécissaient avant de se dilater de nouveau, comme s’il tentait de pénétrer dans son esprit.

Ingvar sentait la pression invisible de Crinière Noire. Le regard de Ragnar était presque insupportable. Sa conviction était absolue, inébranlable. Personne, pas même Berek, ni même Hjortur, n’avait été capable d’être aussi impérieux sans dire le moindre mot.

Le Jeune Roi.

La lame de l’épée était toujours immobile. Finalement, Ragnar secoua la tête avec lassitude.

— Il suffit, » dit-il en faisant signe à Ingvar de rengainer son arme. « On ne résoudra pas notre problème ainsi. Assieds-toi. »

Ingvar s’exécuta. Alors qu’il rangeait dausvjer dans son fourreau, il remarqua que son cœur primaire battait la chamade. Il posa les paumes des mains sur la pierre froide du banc.

— Je t’aime bien, Gerfaut, » reprit Ragnar. « J’aime ton opiniâtreté.

— Dans ce cas, rendez-moi à ma meute. »

Ragnar sourit sans joie. Il sembla presque grimacer.

— Peut-être. Je vais y réfléchir. Profites-en pour faire ton introspection. »

Ingvar regardait le jarl avec méfiance. Ragnar était un curieux personnage : un mélange de détermination tempérée par une lassitude évidente. Peut-être son rang avait été plus difficile à tenir qu’il ne l’avait imaginé.

— La galaxie est en train de changer. Les vieux Jarls ne sont plus aussi sages, et les jeunes perdent leur vigueur. Njal fait des rêves qui le rendent hagard, pourtant il n’est pas réputé pour s’inquiéter facilement. Même Grimnar ne rit plus aussi souvent qu’avant. »

Il joignit de nouveau les mains. Ces gantelets mortels, qui avaient pris tant de vies, formaient comme une petite pyramide.

— J’aimerais que Járnhamar reste encore quelque temps ici, » reprit-il. « La meute a besoin de reprendre des forces. De plus, cela me donnerait le temps de réfléchir. » Ingvar ne répondit pas. « Cependant, c’est impossible. Je ne peux pas me permettre ce luxe. Il faut continuer le combat de toutes nos forces. En temps de guerre, la sagesse est la première à souffrir. Je prendrai rapidement ma décision. »

Ingvar s’inclina.

— Et d’ici là, monseigneur ? Que dois-je faire ?

— Tu as toujours ton épée. Redeviens familier avec les rites de ta planète natale. Affûte ta lame. »

Ragnar lui lança alors un regard grave. Ses yeux dorés reflétaient la lumière des flammes.

Confiance. Lassitude.

— Où que je t’envoie, tu en auras besoin. »

UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Le Sang d’Asaheim Première version française publiée en France en 2013.
L’Appel de la Tempête Première version française publiée en France en 2014.
La Porte De l’Hiver Première version française publiée en France en 2020.
Kraken Première version française publiée en France en 2020.
Cette édition est publiée en France en 2025 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Legends of the Wolf.
Traduit de l’Anglais par : Sébastien Delmas (Le Sang d’Asaheim, L’Appel de la Tempête) Loïc Masson (La Porte De l’Hiver) Anthony Debot (Kraken).
Illustration de couverture : Paul Dainton.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2025.

Les Légendes du Loup © Copyright Games Workshop Limited 2025. Les Légendes du Loup, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Juin 2025

ISBN 13 : 978-1-83609-157-8

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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o 1.2 pour accéder au livre numérique à l’aide d’un dispositif électronique approprié et/ou par le biais de tout support de stockage approprié ; et

* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « seed » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de la rétro-ingénierie, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.